Вернее, две сказки. Первая - про Пеппи, это почему-то мне кажется закономерным, любить свою мечту.
Вторая. Скандинавская какая-то точно.
Там про то, как мальчик (девочка?) проснулся однажды, а в городе нет никого. Ни одного человека. Можно заходить в любой магазин, в любой клуб (парк? сейчас вспоминаю...), брать всё, что хочешь, и никто слова не скажет.
И вспомнила свой кайф, когда читала эту сказку: мне бы так, чтоб никого!
И свой ужас от середины сказки, тут я любила поплакать и поужасаться: как?! нет никого рядом?!
И своё ощущение выдоха: уфф! есть люди! они появились!
Найти бы, как называлась эта сказка... Она была в сборнике, томик такого красного цвета.
... В детстве (да и сейчас) я не ела хлеб. Совсем. Потому что кое-кто из кровных решил, что хлеб мне нужно втюхивать насильно, до рвоты. И я стала прятать все бутерброды, если не удавалось незаметно их выбросить (скормить животным и птицам).
Прятала везде. За диван (там они быстро находились), в кровать (тем более быстро находились), под кровать (тут они дольше "жили").
Но самое безопасное место было в книгах. С детства книгочей, я глотала книжки одну за другой, родители не успевали замечать уже, что я прочла, а что - нет. И вот, самая безопасная нычка ненавистных бутербродов была там, в книгах. Я пихала их в нелюбимые страницы.
То есть, в книге плесневели бутерброды на некоторых страницах (реальный факт, увы!). А некоторые были чистыми. Но с запахом плесени.
Да, про любимые сказки. На страницах той книги всего две сказки были чистыми: про Пеппи и про того мальчика (всё-таки там было скандинавское).
С тех пор запах книг, чистый запах бумаги и краски, для меня ассоциируется с запахом свободы. То есть, жизни.
Блин.
Что ж так не вовремя мне вспомнилось это детство?..
